بقلم : م. صلاح طه عبيدات
إلى السيدة تالي غوتليب…
يا من تتوهمين أن الصراخ درع، وأن الصدى سلطان، وأن الحقيقة يمكن خنقها بزرّ الميكروفون.

يا تالي…
قبل أن ترتّبي طبقات صوتكِ للصراخ القادم، جربي أن ترتّبي طبقات وعيكِ أولًا.
قفي دقيقة—دقيقة واحدة فقط—لا أكثر،
واستمعي لصمتكِ…
ستكتشفين أنه أصدق من كل ضجيجكِ،
وأعقل من كل الكلمات التي تخرج منكِ كما يخرج الشرر من حجرٍ أصابه الملل.

تصرخين في وجه النواب العرب؟
يا للبؤس…
صراخكِ يشبه امرأةً تلوّح بمروحة ورقية في وجه عاصفة.
عاصفةٌ تعرف أرضها، وأنتِ ما زلتِ تبحثين — بين طبقات الصوت — عن أصلٍ لم تُخلقي منه.

أما زملاؤكِ…
فلا تقلقي، فهم ممتنّون لكِ حقًا:
يستخدمونكِ كما تُستخدم الأبواق في ملاعب فارغة…
تُحدث ضجيجًا لا يسمعه أحد،
ثم تُرمى جانبًا بعد انتهاء المباراة.
تظنين أنهم يحترمونكِ،
لكن الحقيقة أنهم يضحكون عليكِ كما يضحك المخرج على ممثلة ثانوية تتقمص دور البطولة في إعلان منظف الزجاج.

ندرك شغفكِ، واندفاعكِ، وحماسكِ للدفاع عن روايةٍ تتداعى كخشبٍ مُبلّل.
ندرك أنكِ تدفعين الثمن من بيتكِ، من ابنكِ، من المساحة التي كان ينبغي أن تكون حضنًا لا منصة.
لكن يبدو أنكِ اخترتِ الصراخ بدل الإصغاء…
والمسرح بدل الأمومة…
ووهْم القوة بدل قوة اليقين.

عودي، يا تالي…
عودي إلى منزلكِ،
إلى طفلكِ الذي يعرف الحقيقة دون أن يقرأها في قانون،
وإلى نفسكِ التي ما زالت تنتظر صفعة وعي،
أو حتى نفخة تُسقط الغبار عن المرآة.

ثم، إن شئتِ…
اقتربي من القرآن.
لا من أجل الإيمان، بل من أجل الفهم.
ففي صفحاته ستجدين أن الحق لا يحتاج إلى صراخ،
وأن الأرض تعرف أهلها،
وأن الصوت الذي يعلو بلا معنى…
لا يترك أثرًا أكثر من رفّة جناحٍ في غرفة مغلقة.

وحتى يحين ذلك اليوم—إن حان—
ابقِ كما أنتِ:
صوتًا مرتفعًا جدًا،
ومعنى منخفضًا جدًا،
وفاصلًا كوميديًا لا بد منه في مسرح سياسي فقد حسّ الفكاهة منذ زمن.